Dominique Hecq # 8 – Transformations – Translating Odveig Klyve's Transformations 

Transformations 

Je m'élève 

jusqu'aux nuages 

pour savoir 

où l'eau se change en 

neige. 

Béatrice Machet # 12 STEEL GRAY--Gris acier

# 12   Steel Gray —gris acier      After Odveig Klyve #1 Transformation 

“I am rising
to the clouds
to find out
where the water turns into
snow”

steel gray

the color of frozen cold when your thoughts stick to matter

and your brain goes wild

pushed by some strength sprung from language

as if new politics turned what I felt as love into

a sour taste on my tongue

steel gray

a storm to come and mud in one’s heart

an undertow to overcome with some backwash of mines

while an eclipse of the sun drops me on a moon-ish land

with only craters to look at

steel gray

a stream becoming a rapid before it cascades down to hell

and there is no place no bank nowhere

to beach my birch bark canoe and rest

steel gray                 on walls

whatever cave whatever sky you thing of

as if you could stop darkness

could prevent it to leap and swallow you alive

afterwards

I wake to a smell of fire

of bad smoke rising from the stove

of memory

Gris acier

la couleur du froid givré quand les pensées collent à la matière

quand le cerveau se déchaîne

poussé par une force jaillie du langage

comme si de nouvelles politiques avaient changé ce que je ressentais comme 

de l’amour       en un goût aigre sur ma langue

gris acier

un orage à venir et la boue dans le cœur

un contre-courant à surmonter d’un de mes contre-coups

alors qu’une éclipse de soleil me dépose sur un sol lun-âtre

où seulement des cratères à regarder

gris acier

un flux devenant rapide avant qu’il ne cascade vers l’enfer

il n’y a nul endroit nulle berge nul part 

où hisser mon canoé pour me reposer

gris acier            sur des murs   

quelle que soit la grotte quel que soit le ciel auxquels vous pensiez

comme si pouviez arrêter l’ombre

pouviez l’empêcher de bondir et vous avaler

plus tard

une odeur de feu me réveille

une mauvaise fumée montée du poële

de la mémoire

Magdalena Ball #12 Transformations after Odveig Klyve #1 Transformation

Transformations 

              after Odveig Klyve #1 Transformation

i.

always you say, a chameleon
my swaying gait, mobile eyes
pigments changing
against the wavelength of light

ii. 

the perception of colour 
chromatics
is distinct, incomparable, derives
from stimulation of cone cells, a dance
between eye and brain, the point of 
differentiation unknown

iv. 

transformation, in this case
is letting go
of aggression
even when warranted

rising
finding the source
accepting not knowing
locomotion, in spite
of inertia

changing not only colour
but pattern

Dominique Hecq # 7 - chaos - for Peter Boyle

Que faire avec la matière brute ? Avec la terre à modeler ? Avec le chaos à exprimer et à sortir du chaos en même temps ? Quand je nomme le chaos, je pense à ce qu'écrivais le poète Jose Angel Valente : ‘la vida es un caos plural en el que la palabra poética se adentra, como en un bosque, guiada por un secreto instinto de orientación hasta ir trazando el hilo conductor de un posible camino, viaje, aventura’ / La vie est un chaos pluriel dans lequel le mot poétique [je dirais le langage poétique voire le poétique en tant que version subversive par nature du langage] entre, comme dans une forêt, guidé par un instinct secret d'orientation jusqu'à ce qu'il trace le fil d'un chemin possible, voyage, aventure. Mirage. Miroir.

On the other side of the mirror: chaos. What to do with it? The chaos that needs putting into words so you can shake free from it. Chaos. The word itself calls to mind words by the Spanish poet Jose Angel Valente: ‘la vida es un caos plural en el que la palabra poética se adentra, como en un bosque, guiada por un secreto instinto de orientación hasta ir trazando el hilo conductor de un posible camino, viaje, aventura’ / La vie est un chaos pluriel dans lequel le mot poétique [je dirais le langage poétique voire le poétique en tant que version subversive par nature du langage] entre, comme dans une forêt, guidé par un instinct secret d'orientation jusqu'à ce qu'il trace le fil d'un chemin possible, voyage, aventure. [A long-cut. Sorry about that: I need to go through my mother tongue before getting back to you] /Life is a plural chaos akin to a forest the word poetic enters prompted by a secret sense of direction so as to devise some possible track, journey, adventure. Matter. Mud. Metaphor...

Béatrice Machet # 11 BRICOLAGE

TRANSLATION OF

Melinda Smith #3 DIY after Angela Gardner #1 Three Fragments (https://conversationinpoetry.blogspot.fr/2018/02/melinda-smith-3-diy-after-angela.html)

INTO FRENCH  

BRICOLAGE 

La confiance coûte de plus en plus cher. Je sais

ce que ces gens à Weimar filmés aux actualités ressentaient

(sauf que je ne le sais pas) mais je me figure que je peux être empathique –

Comment de pleines brouettes de liquide étaient exigées, et pourtant

insuffisantes

Ne jamais apporter un tournevis dans un combat de perceuses, vous ne pourriez

que descendre, sous-vrillé, rendu orphelin par la lumière

Chaque moment est complètement irrévocable, un clou dans un fusil à clous, cependant

nous vivons nos vies entières à prétendre autrement,

exténuant

Au coucher du soleil, le tiroir-caisse doit être réconcilié    les pièces grasses

étalées   nous sommes à court     il y a des douzaines de lèvres

zinguées qui insistent, elles ne se tairont pas, et donc je

m’essaime dans une brouette en promotion, nue  si ce n’est une mousseline

arrangée artistiquement   je suis comme la lune   et parfaitement contusionnée, mais sans

moyen de locomotion –peut-être j’espère être

attrapée comme un sac à main ballant, possédée en guise de récompense

pour toutes les dettes, la chute

de Rome, tout confisqué et sali – d’accord peut-être seulement

au premier versement, juste assez pour couvrir un arbre, un ruisseau, une famille

molestée